Por Melina Moisé | Pigmaliones Primero fue la carta que le auspiciaba el engaño. Luego la mofa de sus subalternos y la sorna del gentío. Ella, su mujer, lo había moldeado a sus manejos y morbosidades. Y él debía servir, en el abominable detalle. Un Zupay oscuro, entre el ajetreo del cántico, y las fogatas ardientes, la fiesta tilcareña. sexo desbordado, la alejó entre el desasosiego. Las botas Louis Vuitton,
octubre 2019
Tema libre: Un remedio local para el tirapostismo
Por Silvina Cena | Es una mezcla de varios factores, y a veces sólo uno de los componentes bastará para identificarlo. Muy probablemente haya una introducción del estilo “¿sabés lo que tenés que hacer vos?” o un “a ver” seco, tajante, que interrumpa un diálogo. Y hay un tonito, eso seguro, una forma de decir de quien tiene para sí la lista universal de las verdades absolutas y entonces, porque
La centralidad de la literatura tucumana
Por Juan Ángel Cabaleiro | Quiero romper una lanza por la centralidad de la literatura tucumana, por sus posibilidades. ¿Qué significa esto? Que es posible (y debería ser práctica corriente) que los tucumanos pensemos la literatura mirando a Tucumán, y no a Buenos Aires, como ocurre tan a menudo. Parece que hay escritores en nuestra provincia, sí, pero los de verdad son los porteños. Ellos son el ideal platónico y
Un flâneur por las desmembraciones
Por Gabriel Gómez Saavedra | Uno creería que el acto neuronal de elaborar recuerdos implica un proceso de reunificación de pedazos dispersos en un limbo —que también parecería algo perdido—, que actúa por necesidad del recordante o atacando a traición por la espalda de las emociones. Pero, a partir de la lectura de “El sabor de la fruta” de Guillermo Siles, descubrimos una nueva forma de recordar: la de la
El ser y la nada
Por Gonzalo Roncedo | Claro que poniendo la vista en el frente, así dicho, sin entender que los ojos humanos son periféricos pero no rotatorios, lo que implica una perspectiva chata más allá de toda la llanura que los libros de poesía venden, algo está pasando en todo instante. La propia limitación de la perspectiva hace que algo tenga revuelo ¿o no? ¿Por qué, sino, leeríamos poesía, si no creyéramos
MICRORRELATOS
Femme fatale Por Carlos Eduardo Sánchez | En el bar repleto estábamos todos los muchachos del barrio. Apenas la vi cruzar la puerta, me di cuenta de quién era; sólo le faltaba la guadaña en la mano. —¿Usted es el señor Juan Aguirre? — me preguntó sin mover los labios. —No… no soy Juan Aguirre— mentí instintivamente. Pareció quedar confundida. —¡Qué extraño!, —me dijo— me informaron que se encontraba en
El padre, la piedra, el poema
Por Verónica Juliano| El dolorserá largoy no por eso sin nombre. Silvia Camuña La reunión de una serie de objetos preciados, ¿puede contrarrestar la muerte? Precisar en un listado zapatos, anteojos, campera, camisa, bolsillo con cigarros, ¿constituye una invocación lo suficientemente poderosa para conjurar a quienes se han ido? ¿O es un gesto vano, una empresa inútil, un mero rejunte, un inventario utópico que sólo refuerza el vacío que deja
Flora y fauna tucumana en clave poética
Por Guillermo Siles | El autor de Siesta se apropia de las tradiciones poéticas y busca trascenderlas en el mejor sentido. Elige el poema en prosa al estilo de las escenas y cuadros citadinos de El spleen París, de Charles Baudelaire. A la vez, recupera la riqueza de la poesía del Noroeste –gesto evidenciado en citas y dedicatorias–, acaso con el deseo de confraternizar con sus contemporáneos y rendir tributo
TEMA LIBRE: PURA PAPA, DE LA QUE SOBRA Y FALTA
Por Luciana Mellado | “Pura papa y carne na’” dice una frase popular usada en el sur argentino para referirse al modo en que comen en el sur chileno. Recuerdo haber escuchado innumerables veces esta expresión, que ahora, de pronto, viene a aclararme algunos aprendizajes. En el dicho, la carne aparece como el alimento apreciado del que unos se jactan, tácitamente, y del que otros carecen. La papa se plantea
UN CAFÉ A PESAR DEL CALOR
Por Aníbal Costilla | Eran las once de la mañana del sábado veintiocho de septiembre del año en curso. Faltaba media hora aún para que saliera el colectivo. El chofer nos dice, a mi compañera y a mí, que podíamos subir, pero que ya no podríamos salir, porque el aire estaba prendido. A pesar de esa advertencia, preferimos esperar sentados arriba a aguantar el calor que amenazaba con calcinarnos con